Cela fait longtemps que je ne me suis pas assis ici pour noter des mots...
J’ai besoin de calme, de marcher, de (re)me rappeler que je ne peux pas me passer de cela pour (re)découvrir un monde qui m’élargit et me donne un sens. Il n’y a rien de nouveau là-dedans. Mais chaque fois que je peux profiter du luxe du silence, du temps, de la lenteur, je (re)découvre avec étonnement ce que je sais déjà. J’ai fait une traversée que je ne peux pas annuler. De temps en temps – certainement dans un intervalle plus court qu’il ne l’a été – il est nécessaire que je fréquente cet endroit que je me suis créé sans m’en rendre compte.

Chemin lâche. Je ne veux pas entrer dans le parc, car y entrer implique un contour « intérieur », de confinement, qui limite. Je veux marcher libre, dessiner avec mon corps le chemin que je décide, comme une personne timide flâneuse , tracant des lignes sur une carte. Je suis libre, j’observe mon environnement, je laisse mon environnement m’influencer. Un petit oiseau s’approche très près de moi, il y a des murs de graffitis, des affiches collées avec des phrases qui font réfléchir, des poèmes, des gens passent, parfois nous nous saluons, parfois pas ; Les arbres ombragent ici et là, le ciel bleu-bleu s’impose, je bois du café, j’échange des mots avec les gens et je lis. Je lis toujours.

Peu importe ce que je lis, de la non-fiction, quelque chose pour le travail ou mes recherches, de la fiction, de la poésie. Peu importe. J’ai besoin d’être entre deux mots, avec un crayon mécanique et un surligneur à la main – ma façon d’essayer de laisser une marque sur le texte et sur moi, de garder les mots plus longtemps avec moi. Ils me constituent, composant le tissu qui fait de moi moi. Dans ces moments luxueux, j’ai l’impression de tenir le temps entre mes mains, je le dévore, goûtant ses différentes saveurs. C’est un pur plaisir. Je me nourris avec le temps et les mots et je me sens vraiment moi-même.

Dans « L’Arrivée de l’écriture », Cixous déclare, avec ses mots toujours puissants :

* Le texte est toujours écrit sous la douce contrainte de l’amour. Mon seul tourment, ma seule crainte, est de ne pas écrire aussi fort que l’Autre, mon seul regret est de ne pas avoir écrit aussi beau que l’Amour. Le texte me parvient toujours selon la Source. Si la source était interdite, je n’écrirais pas. Et la source m’est donnée. Ce n’est pas moi. Tu ne peux pas être ta propre source. Source : toujours là. Toujours la luminosité de l’être qui me donne le A. Puissais-je ne pas cesser de chercher, puissais-je désirer furieusement de toutes mes forces et de tous mes sens. Une source qui donne sens et impulsion à toutes les autres sources, qui éclaire l’histoire pour moi, donne vie à toutes les scènes de la réalité et m’offre mes naissances Tous les jours.
Elle m’ouvre la terre et je me lance. Elle ouvre mon corps et l’écriture démarre. L’aimé, celui qui est là, celui qui est là, toujours là, celui qui ne manque pas, qui ne rate pas, mais dont chaque phrase demande un livre – et chaque souffle inaugure dans ma poitrine un coin, un là qui ne disparaît pas et que, cependant, je ne « trouve » pas, que je ne referme pas, que je ne « comprends pas », un illimité pour mon illimité, l’être qui se donne — cherche — qui éveille et relance le mouvement qui fait battre mon cœur, qui me pousse à lever l’encre et à aller chercher plus loin, une éternité interrogative, infatigable, insatiable, une réponse qui pose une question, sans fin (pp. 59-60).

J’ai écrit les paragraphes précédant cette longue citation de Cixous sans m’en souvenir dans son intégralité. Seulement après C’est en les écrivant que je me souviens de ce petit fragment : « Que je ne cesse pas de chercher, que je désire furieusement de toutes mes forces et de tous mes sens " , une phrase qui m’a profondément marqué. Dans les marges, dans mon livre, j’ai écrit un seul mot : Prière .

En relisant les paragraphes complets du passage de Cixous, je vois à quel point il contient, dans une certaine mesure, beaucoup de ce que j’ai dit plus tôt. La plupart du temps, nous ne pouvons savoir que combien de choses que nous avons lues sont restées en nous a posteriori , combien ces mots, conjugués d’une certaine manière, nous capturaient, donnaient corps et contour à ce qui était en nous et, bien souvent, nous ne le savions même pas.

Cixous ne cesse de m’appeler à l’écriture. Que ta phrase résonne, invoque d’autres femmes. Il n’est possible de vivre voracement que dans la recherche acharnée. Je me souviens alors d’une autre femme, Adélia Prado, qui nous dit : « Je ne veux ni couteau ni fromage. Je veux la faim. »